No es un obituario, es una codaPor Rubén Arribas Un brochazo negro, qué tristeza. La mañana nos eclipsa con la sombra, la noticia de la muerte, Don Fernando, como te llamábamos, Esteve. El lienzo se nos raja por la izquierda, se para un corazón de cultura tan repleto, que la música enmudece en homenaje al papel cardinal del secundario. Comunicar es un arte y tu voz, siempre libro en mano, es parte de las viejas glorias. Para no pintar nada, lo has dicho todo. Nos dejas, tan joven en una ciudad tan vieja… Siempre se van primero los mejores. Adalid de lo emergente, te recordarán los tiempos sin cita previa, los segundos más intensos de la vida, la expresión más humana de todo aquello que nos rodea… Si hay personas que son obras de arte, nos dejas un cuadro de belleza y de verdad para colgar frente al alma. Han perdido a 'la voz' tus compañeros, pero con su eco deseamos que sea aún mayor nuestro grito sempiterno de crear cultura en esta ciudad de sordas entendederas. Como decía Picasso respecto a la calidad de un pintor, también la calidad de una ciudad no es más que la cantidad de pasado que lleve consigo. En las ramas del árbol del mañana, cuelgan ya todas tus notas de prensa. Esto no es un obituario, es una coda. Un brochazo negro, qué tristeza, Don Fernando.
|
|
|
